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Canicule et seins lourds, les pointes excitees,
tarentules et velours, un phantasme ecule.
Il avance un instant dans la foret liquide,
reglisse ou bien serpent, une branche solide.
Le galbe de l'amour s'affermit au doigte,
la main annonce le jour des ondes accidentees.
Dans l'essaim des tourments se consomme le fruit,
le rythme des manants force et les accomplit.
Quand le souffle du bruit banal et sirupeux
s'evanouit a la fin des brumes sensorielles,
on oublie que l'instant qui bascule les temps
revit dans l'energie qui bouscule les gueux,
que depuis le matin ou l'abeille va au miel,
il n'y a plus un instant, un reve, un acte blanc.
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